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Llueve

YOU EVE

Igual

Tres garbanzos
en el suelo
Una pestaña
en el dedo
Tos de arena
Lunar
olvidado
Morir ya
O mañana
Es igual
el cielo
Aquí
Allá
Sí
lencio

En otro momento

Y en otro lugar: la cortina metálica ni color tenía. En seguida que te agachabas ya estabas dentro. Brillaban en el humo las putas de grandes vestidos plásticos plateados. Miradas acosantes. Calor de cazo. Mobiliario en cemento imitación de café americano de los años 40. Metimos monedas a la enorme máquina de música: para los de sombrero rancheras, muchas otras para la concurrencia añeja, y al último sólo una de rock para nosotros. Subimos al tapanco entre chillidos de olores. Armellas en el techo de las que en otro momento colgaban en canal animales. La mesa con círculos socavados en la madera por las botellas de cerveza. ¿Dónde se sentaba William Burroughs? ¿Venía con su mujer? Tal vez era falso, pero podría ser un bar de Naked Lunch. La carta era oral y el menú únicamente Corona o Victoria. En alguna ronda sonó Anarchy. Los policías vetustos de al lado impedían a un dark hablar de futbol. Durante las horas en que nos vendieron flores, cigarros, fuego, los agentes del orden saciaron el área de su mesa con decenas de botellas. Sus camisas abiertas mostraban el estremecimiento de sus barrigas aplastando las pistolas mientras acosaban violentos al chico —"pendejo, te vistes así y no sabes quién escribió Drácula"— cuando subió el mesero: "hagan el favor de pagar, caballeros." El más alto se irguió: "¡Ni madres cabrón, qué pagar ni que chingados!" Las patas de las sillas aullaron y los vidrios tintinearon. El cobrador sólo inclino la cabeza hacia un lado y rayaba puntos en la libreta. Todo el ruido se detuvo. Y justo entonces sonó el rock... "¡Eso es música y no mamadas, pendejo!", dijo con un puñetazo a la barandilla el policía, "¡a güevo, es Sting, güey, ten tu puto dinero, y tú pinches pelos parados, el que escribió Drácula es bra-ian sss-too-queeee-rrr, y eso es música cabrones!"

Esperar

esperar
pesares
espesar

Y vi

y
vi
vid
vivi
vivid
dividi
di vivi

Acá, allá

acá, allá

acá yak
acalla
acá!
ah!
y

Voces

(i.m. ACM)

Hablas desde el antier.
Que te has ido.
También tú
"A una visita al Sr. Hertz",
—habrías improvisado—
Para entonces llorar esa risa
(Que era lo que más se veía,
Entre las barbas de tu voz modulada).
Seguirá fallando la frecuencia.
Queda, estática pena,
El canto de una sintonía,
Recuerdo, espectro, mañana.

Haikú 11

Llueven mañanas,
Que solitarios miran
Mojar anhelos.

Auscultar (y 2)

La partitura de John Cage era esta inscripción: I. Tacet. II. Tacet. III. Tacet.
1952, 29 de agosto. Los tres movimientos de silencio sonaron desde el piano de David Tudor. Cuatro minutos con treinta y tres segundos. 4'33". Silencio. El silencio se toca.

Ahí, aguardando, entre las veinte toneladas de tensión en las cuerdas de un intacto piano y los estirados tímpanos de un auditorio, ahí se sitúa, recordando, el silencio.

Tacet. Tácet. Tácito. Callado. Indicación en la partitura: tácito. Indicación, índice: 1. Tacet. 2. Tacet. 3. Tacet. ¿A qué indicación apunta con el índice tácitamente el index de la partitura? Al silencio.

¿De qué se compone el silencio? Componer. Compuesto. De la idea a la inscripción en el papel partiturado al piano al músico al rito al sitio al sonido al tímpano. De ningún sitio, de todos.

Ya se

No acudiré a mi sombra,
Ni espiaré mi consciencia,
Por un resquicio. Ya se.
Hoy no habrá ayer,
Como ayer no hubo mañana,
Como ahora hay nada. Ya se.

Sabemos

Se
Sabe
Sabes

Alzheimer

El viejo buscaba en la acera el calcetín perdido,
Le hablaba a un nombre, ¿o le hablaba a un rostro?
En su reloj miraba ninguna sustancia,
Y en seguida su infancia, llevando un café a su padre.

¿Pero, qué son la ciudad, las calles,
Las palabras, las letras,
tú, yo, nosotros, ustedes, ellos?

Yacer

Descálzate la noche y su polvo, desnúdate de tí,
Alúmbrate entre los labios de la madrugada herida,
Solo yacer, embadurnado en blanda piel, sólo yacer.

Alfabeto

Alfabeto:
Astillas y grietas
De la vítrea hemorragia del tiempo.
Parásitos y huéspedes
En la negra ecología de la letra.
Pedazos informes
De una hora quebrada.
Calles acedas
En la ciudad desgranada.

Keywords

Torrente, corrosión, velocidad, mañana, sol, metro, carencia, palabras.

Manifestación (y 2)

La conmemoración trastornó el espacio de un vagón en una plaza o tal vez en una calle. Se transgredió el silencio, la compartimentación, el orden de las miradas, la ritual espera entre estación y estación.
Alguien le dijo sexista al ebrio que repetía: "día de la mujer, ¿pero qué reivindica, qué reivindican?" Alguien aplaudió solo en cualquier momento. Alguien callaba fijamente.
¡Qué vacuidad llenó de pronto ese ramo de rosas recien regaladas! ¡Qué soledad cegó espontáneamente la mirada de una madre acongojada! ¡Qué impresión de estar en una línea de montaje!
Escaleras, máquina de billetes, control de acceso, interminables pasillos blancos y estrechos, escaleras mecánicas, un pasillo de espera, una banda de distribución... sentados todos, leyendo, oídos tapados con músicas, viendo... yendo al trabajo a la galería...
Pero una voz lo trastocaba todo. También se podía imaginar estar en un metro de calle, de casa, de parque, esperando al vagón junto a un árbol, mirando una yerba en el suelo...

Manifestación (1)

8 de marzo.
Ferrocarril. Férreo carril en la oscuridad de la mina: el metro. Una ejemplar y exitosa arquitectura disciplinaria: ¡siéntate acá, de pie aquí, avanza, sólo puedes mirar allá, esto es sólo y sólo un metro!
Y de pronto, a media tarde, en la esquina de un vagón, una joven voz soprano en súbito crescendo. El rostro de la voz casi rozando el techo. Sus ojos resiguiendo un manifiesto, su voz hablándolo más fuerte.
Todos los ojos en diagonal mirándola, algunos intentando escuchar, esquivando los tubos, torciendo los cuerpos.
Alzándose, ella, sobre un asiento, cabello corto, fuego en los ojos. Entre los graznidos metálicos y los murmullos se le oyó decir Rosa Luxemburgo, y trabajadoras, y explotación, e incendio, y lucha, e igualdad, y derechos. Y en el vagón, en uno de sus respiros, estallaron aplausos.

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Haikú 10

La llaga honda
Entre vos y silencio,

Entre los labios.

prova

prova.

Haikú 9

El humo llama
Flama verde madera
Lágrima fuego

Metro, viernes (y cierto):

Escrito con bolígrafo sobre la mano de una mujer: "Galletas".
Periódico arrugado en el piso: "hasta el director de cine se espantó con su monstruo".
Una pareja con sus niños que gritan. La madre finge girar un botón en su hijo. Más gritos. Entonces prueba con un control remoto. Más gritos.
Un hombre elegante comienza una plática sobre naturismo con un desconocido, que parte pronto. Cuando se ha marchado, el hombre mete cómodamente un dedo a la nariz.
Una mujer observa, la cabeza girada, a dos ebrios contonearse. De pronto la miran, ella retrocede con gesto disgustado.
Recuerdo: un enano luciendo una pistola visiblemente falsa al cinturón, en el café Els Tres Tombs.

Infinitesimal

Noche, día, ayer, hoy...
Rota la tierra (ingenua)
dentro del paralelo
(erroneamente meridiano):
Umbral de norte a sur,
Albor eterno,
Que no es ni tú ni yo
Ni aquí ni ahora.
Ha amanecido ya la noche.

Así

He bebido a sorbos la noche
Y agotée sus estrellados hielos
En la árida garganta del silencio.

Nitbus

Nitbus
Reloj / maleta / zapato
NI, N2, tú tampoco
Nitbus
Media / hora
Alcohol / aliento
Nit bus
En tres lenguas
La fiesta
No / hay / llanto
Nitbus
Esperar / respirar
Al final
Has llegado

Haiku 8

Blanco en la hoja;
Sin veneno la tinta;
Muerto el poeta.